Viver sem saber

Não sei o que é isso dentro de mim.

E escrever tem sido companhia das lágrimas.

Parece um soco no estômago

e o punho faz uma viagem sem fim

onde cada estação é uma lástima.

Não sei o porquê de nada,

nem o porquê disso tudo.

Sei sorrir, mas é pose fingida,

é carta marcada no meu jogo sujo.

Conte-me seus problemas e eu escondo os meus.

Abafo os meus dilemas e atento estou aos seus.

É mais fácil dessa maneira - covarde -

mas não tenho a coragem verdadeira

que tanto sei transparecer.

Essa força que eu vos passo,

e com tanta facilidade,

que vos entrego em palavras,

sorrisos e abraços

é a força que eu busco,

é o traço que falta

para acertar o meu caminhar.

Não sei como mudar

e minhas tentativas são passos lentos.

E nas horas em que não aguento

minha vontade é esfumaçar.

Sumir e sabe lá quando voltar.

Mas não posso morrer por poucas horas e reviver um novo alguém.

É esta persona errada, errônea e errante que deve ir além de si mesmo

e encontrar dentro do meu desespero a centelha que acenda o fogaréu.

E sendo artista,

um dos meus tratamentos é observar.
Sendo poeta, meu remédio é escrever.

Sendo ator, minha cura é o palco.

Sendo gente, meu refúgio é o teu carinho.

Não sei o que é isso dentro de mim.
Nem reconheço o que está fora de mim.

E eu mesmo não sei quem sou.

Vou me encontrando a cada verso,

corando a cada aplauso,

mas sem isso eu me disperso.

Vou vivendo em meio aos sons,

e procurando entre os nós

os laços que me prenderão.

Vou indo sem saber,

até um dia aprender

que viver é exatamente

redescobrir.