Diz o luto

Bateu o portão. Saiu. Deixou.

Sumiu na esquina. Partiu. Acabou.

Horas e mágoas e livros.

Anos e lingeries.

Dissolvidos.

Rompeu a veia. Rasgou. Jorrou.

Caiu por terra. Quebrou. Findou.

Cacos e pontos e dor.

Lacunas e pó.

Dilacerados.

Cortou os olhos. Sangrou. Cegou.

Abriu os pulsos. Escorreu. Esvaziou.

Caminhos e rios e pedras.

Flores e só.

Dissolutos.

O Livro da Pele

A palavra constante
que tatua a pele nua
não é marcada com lápis,
não é marcada com giz.
A palavra constante
que tatua a pele nua
é marcada com língua e unha
com suor, com lágrima, com saliva.

A lástima da qual ninguém se esquiva
é que nada apaga a palavra constante.
Uma vez sobreposta, jamais eliminada.

A página na qual tudo se publica
é a que revela a palavra constante.
Uma vez lida, jamais silenciada.

A palavra constante, marcada, sangrada,
vestiu a pele nua de significados e significantes.
Cobriu a epiderme de vogais, de consoantes,
 de pontos,
de vírgulas, de indagações.
A leitura da pela, outrora nua,
é obrigatória. É escolar. É secular.