Um último beijo

Não quero uma única lembrança sua.

Leve embora seus sorrisos,

leve embora seus vestidos,

seus sarcasmos, suas canções

e seus orgasmos.

Não deixe uma só lembrança, pois

quero me despir dos teus vestígios.

Varrerei da minha casa cada suspiro dado,

cada dedo marcado na mobília,

todos os beijos

e amassos trocados

nos meus corredores.

Aqui você não entra mais.

Em mim você não entra mais.

Para longe com a tua beleza,

tua voz e teus cabelos.

Não quero sinais de tua presença.

Não quero.

E, quando enfim,

tiveres me livrado de cada resquício teu,

irei entregar-me a um último beijo.

E não será seu ou de qualquer outra mulher.

Um último beijo e serei livre das tuas amarras!

Essa liberdade me valerá a alma,
agora já mais nada,
pois o valor que ela tinha
você levou com os teus anéis.

Sem medo ou pavor,

pois já era esperado

o beijo, à morte fadado:

o beijo do dementador.

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Essa poesia é o resultado da

leitura dos livros da série Harry Potter

por um medíocre poeta ...

Pra quem não sabe o que é dementador,

clique aqui.

à Lorena, em prosa

à Lorena, minha amada, eu dedico este escrito.

Eu venho tentando escrever poemas com o teu nome. Mas, não consigo.

Posso escrever sobre flores, aves, horrores, apartamentos e bules de chá; as rimas surgem, as palavras rompem no papel.

Mas, quando tento traduzir-te em verbetes vejo que sou um poeta medíocre. Um poeta muito pequeno para a musa entoada.

Teu nome não cabe em títulos de poemas. Você não cabe em poemas. Como posso transcrever-te em versos?

Como poderia eu ousar fazer de ti rimas vãs, mas tão vãs, que não chegariam aos pés da beleza do teu olhar?

Teu corpo é demasiado belo para minguar em estrofes.

As estrofes não suportariam a ti. Arrebentariam no mero rabiscar do teu nome.

Nem meros momentos posso poemear. Nossos momentos não cabem em poesias.

Ah, meu amor! Você não cabe em rimas, em versos ou estrofes, mas cabe em mim.

Eu venho tentando escrever poemas com o teu nome. Não consigo.

Mas tenho teu nome marcado, gravado, sacramentado em meu coração.

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Sei que este texto não é digno de ser-te oferecido.

Mas, já disse Chico Buarque:

"mesmo sendo errados os poetas,

os seus versos serão bons".

Queria que meu nome fosse Cecília

Queria que meu nome fosse Cecília
assim, quando você cantar a canção de amor
que leva o nome da outra,
é à mim que amarás com tua voz.

Sendo o meu nome Cecília
é pra mim que endereçarás as cartas de amor
escritas com tanta paixão para a tal.

Serei, enfim, a tua musa.
Cecília! E reinarei nos versos por ti entoados.
Cecília! Serei a rainha de tuas rimas.
e tu, servo em minhas estrofes.

Queria que meu nome fosse Cecília
e assim, quem sabe?,
pra mim você olha também.

Vizinho hipócrita

Como falam alto os nossos vizinhos!
É algazarra o dia inteiro.
Quebram copos,
deixam cair os talheres ...
Música sempre nas alturas.

Cada dia é mais difícil aturar esses vizinhos!
Mas, também, ora veja!,
eles não tem educação!
Gritaria, baixaria ...
Qualquer bandido ou moça vadia
iriam ficar corados de surpresa
diante do que ouço da casa ao lado.

E nem vem com essa de
"os incomodados é que se mudem"!
Daqui não saio.
Eles é que tomem outro caminho
que não o do meu condomínio.

Não vejo a hora desses vizinhos se mudarem ...
mas, antes, vou ali lhes pedir uma xícara de açúcar.

Allegro ma non troppo

Tocou o primeiro sinal.

O silêncio toma conta do local.

É hora de todos se acomodarem

pois o espetáculo já vai começar.

A cadeira de veludo recebe o espectador.

Segundo sinal.

Ouve-se o burburinho do além cortina.

A plateia inquieta.

Terceiro sinal.

O maestro ergue a batuta.

Alguns movimentos e a orquestra

faz amor com o silêncio.

A música faz amor com o silêncio.

São diversos instrumentos nesta orquestra.

Assim apuram os ouvidos dos espectadores,

nós.

O ranger dos dentes, da cama.

Os sussurros ao pé do ouvido.

Os urros abafados pelo travesseiro.

O gemido, o grito,

os músculos se contorcendo,

se enrijecendo.

A música muda de ritmo

dentro do mesmo movimento.

A orquestra infla na sua melodia.

Palavras, ordens, elogios.

Preces.

A música é sacra no seu profano.

A música é Deus,

é a revelação do divino.

A orquestra mordeu a maçã.

Mais um ritmo, novos instrumentos,

novos sons,

dentro do mesmo movimento.

A plateia assiste estarrecida.

É como se a música penetrasse as veias

dos ouvintes.

Ouvintes estes, espectadores de magnífico espetáculo.

As cores, os cheiros, a textura da orquestra e de sua música.

Outros ritmos, outros cheiros,

outros sons, outras texturas,

dentro do mesmo movimento.

2 por 2.

Será que os músicos se preocupam em tocar as notas certas?

Últimos compassos.

A música chega ao clímax e irrompe deixando saudades.

Plateia estupefata levanta

e aplaude de pé.

Os músicos ainda saboreiam a maçã.

O espectador é grato ao músico.

o músico é grato ao espectador.

O maestro já baixou a batuta.

Mas, se a plateia pede bis,

ele a levanta no ar e recomeça o espetáculo de cores,

sons, texturas e ritmos,

dentro do mesmo movimento.

Somos tão gratos aos músicos,

nós.

O espelho que há em mim

Qual a imagem refletida no espelho?

Meu reflexo mostra alguém que não sou eu.

Ou é?

Sou?

A imagem refletida no espelho mostra alguém.

Quem sou eu?

Sou a imagem refletida ou aquele que reflete?

Qual o lado direito é o direito?

O meu ou o refletido?

A imagem refletida no espelho mostra.

O reflexo revela aquilo que sempre esteve à mostra,

o que todos veem,

mas que eu não via.

O espelho fez questão de jogar a imagem de minha fronte

à minha frente.

O espelho me mostrou o que todos viam,

menos eu.

O espelho me mostrou.

Mas, pobre do espelho que nada sabe.

Dentro de mim há outro espelho

que reflete a imagem antes refletida,

revertendo o reflexo do já revelado.

O espelho dentro de mim

mostra o eu refletido de volta à mim.

O espelho dentro de mim me mostra novamente à mim,

revela mais uma vez

e volta a esconder o outro lado do lado direito.

A imagem refletida no espelho mostra alguém.

A imagem refletida no espelho dentro de mim mostra alguém

São estes o mesmo alguém?

Se Deus quiser

Se Deus quiser,

e assim me permitir,

hei de viver,

hei de plantar e

hei de colher

o que antes plantei.

Colherei o que preciso pra viver.

Se Deus quiser,

e assim me permitir,

hei de escrever,

hei de cantar e

hei de reler

o que antes escrevi.

Cantarei os versos para viver.

Se Deus quiser,

e assim me permitir,

hei de criar,

hei de fruir e

hei de fugir

do que antes criei.

Fruirei das criações que fiz pra viver.

Se Deus quiser,

e assim me permitir,

hei de amar,

hei de doer e

hei de adormecer

das dores de amor.

Se Deus quiser,

e assim me permitir,

quero só amar, plantar, criar,

cantar e escrever.

Se Deus quiser,

e assim me permitir,

ainda quero colher, fruir e reler o que preciso pra viver.

Se Deus doer,

e assim me fugir,
quero adormecer
e fim.

Esse tipo de coisa não se pergunta

Não se pergunta esse tipo de coisa.

Ai, ai, ai!,

que esse tipo de coisa não se pergunta.

A interrogação tem limites, rapaz.

A interrogação tem limites.

Não faça cara feia quando nego respostas, rapaz.

É que interrogações tem limites.

Já te falei que não se pergunta esse tipo de coisa, rapaz.

Ai, ai, ai!,

que esse tipo de coisa não se pergunta.

...

Se queres saber qual a razão de tanto cuidado com as interrogações, rapaz,

se queres mesmo saber,

pergunte ao limite das tuas respostas,

pergunte ao limite das tuas razões,

pergunte ao limite das tuas interrogações, rapaz,

pergunte.

E se o teu ser fizer cara feia com tal indagação,

é bem feito.

Já te falei que não se pergunta esse tipo de coisa, rapaz.

Ai, ai, ai!,

que esse tipo de coisa não se pergunta.

A máscara que não há

Qual é o segredo da tua verdade?
Não admito que me sejas, assim, tão transparente.
Cadê teu passo em falso?
Cadê tua escapulida?
Não me enrole com a tua sinceridade.
Não é possível que nem traças hajam na sua tapeçaria.

Por que me és tão benevolente?
Tão fiel? Tão complacente?

Tua pureza me fere como um punhal
que atravessa as costelas
e atinge os órgãos, fazendo questão de ferir
por dentro e por fora.
Tua pureza me faz cicatrizes.

A integridade nos teus olhos,
somada à decência do teu respirar,
é ofensa para os meus sentidos.

Quando passo a mão por teus cabelos,
quando passeio os dedos por teu rosto,
procuro urgentemente fazer cair a tua máscara.
Mas disfarçaste bem como escondes tua face real,
o teu ser roto,
que tem de haver.

Qualé a sua que quis ser tão,
mas tão, correta?
Me fazendo penar à espera do teu deslize?
Me fazendo sofrer por antecipação ao teu pecado?

É assim que me deixas:
inseguro pela amplitude,
pela magnitude do teu agir.

Revela-te imperfeita
e minh'alma descansará à tua presença.

Coisas bonitas

Era só o que ele conseguia pensar. A família já estava preocupada. Os amigos suavam frio. O que teria acontecido com este rapaz tão estudioso, jovem, saudável? Há dias que ele só fala em cores, brisas e canções de amor. Está avariado, coitado - diziam os mais chegados. Pessoas não tão próximas eram menos carinhosas no comentários e diziam que o pobre Alan estava enlouquecendo.

No fundo ele estava. Alan estava enlouquecendo sim - enlouquecendo de amor.

Desde que conheceu-a sua vida virou de cabeça para baixo.

Desde então, sua vida é feita de cores, brisas e canções de amor.

Só de cores, brisas e canções de amor? Não só.

Eram cores, brisas, canções de amor e a bela Manoela.

Coisas bonitas que a vida lhe deu.

Um, dois, três

Esta é a tua festa.
Concederás a mim a honra de tomá-la numa valsa?

Dança comigo, dança?
Acompanho a tua presença desde que pisastes no salão.
Ah, como és bela!

Dança comigo, dança?
Se me prometeres ser meu par por esta noite,
eu te prometo ser o teu pela eternidade.

Dança comigo, dança?
É só me dar a mão.
Depois nos abraçaremos
e seguiremos enfeitiçados pela orquestra.

Dança comigo, dança?
Dança comigo e te farei flutuar pelo salão.
Meu amor é a tua garantia.

Dança comigo, dança?
Entrega-me esta dança,
entregue-se nesta dança.
E, se acaso me quiseres,
descobrirás que a ti já me entreguei faz tempo.
Faz tempo que danço na melodia dos teus passos.

Dança comigo, dança?
É só me dar a mão.
Valsa comigo nesta noite.
É um, dois, três,
um, dois, três,
um, dois, três,
...

Só sei que tudo fui

Tentaram penetrar-me,
mas em mim nada se dilui.
De toda filosofia,
só sei que tudo fui.

Tive quinze mil lutos.
Sou a fêmea de Brutus.
Só a mim não traí.

Busquei vidas passadas,
percorri muitas estradas,
e por elas cheguei aqui.

Sem nome ou identidade,
descobri-me de verdade quando
enfim me perdi.

Se nesse cálice não bebes,
é nele que me afogarei.
Se desse prato não comes,
nele me saciarei.

Quando de mim sentires asco,
não se preocupe, lavarei-me
no rio que corre em ti.

E se a correnteza me levar,
é o destino que se cumpre,
deixe-me ir.

Pra onde quer que eu vá,
em segurança estarei.
Não há medo em minhas entranhas,
eu mesmo me estripei.

Minha vísceras são estrelas.
Meus sentidos, animais.
Meus cabelos foram negros,
agora não são mais.

E se em nova terra piso,
nela firmarei meu novo lar.
Finco estacas neste solo
e demarco-o como meu.

Viverei do teu desejo.
O que carregas no bolso
pode valer o teu prazer.

E não tenha cautela quanto às fantasias.
Vim de lendas e mistérios.
Satisfaço a qualquer um.

Para homens e mulheres
perguntei: "O que queres?"
A resposta era: "a ti".

O opositor

Está chegando
a hora de a mão ser o algoz,
o juiz,
o salvador ou o carrasco.

Mas não é fácil e simples como parece.
A mão tem medo.
Os dedos estão letárgicos diante da obrigação.

O indicador aponta para um horizonte sem rumo.
Meus dedos tremem.
Principalmente o indicador.
O dedo inquisidor se retrai diante de seu dever.

Vamos lá!
Julgue agora,
julgue em riste,
qual será o próximo governante.

O indicador ainda tremula.
Há ainda uma solução!;
uma ideia a se pensar:
por que não usamos o polegar?
Pequeno, porém forte.
É com ele que voto na próxima eleição.
É polegar na tela e CONFIRMA (na tecla verde).
É com o polegar que voto.
O polegar opositor.

4 meses ...

Hoje, eu e Lorena fazemos quatro meses de namoro. Tenho pena daqueles que não nos davam três ... Coitados ...

Amor, essa é pra você! "Good Enough", da banda Evanescence.

Ainda comemorando o dia de hoje, deixo a bela poesia que é a letra da canção "Mulher, vou dizer quanto eu te amo", de Chico Buarque.

Mulher, vou dizer quanto eu te amo

Mulher, vou dizer quanto eu te amo

Cantando a flor

Que nós plantamos

Que veio a tempo

Nesse tempo que carece

Dum carinho, duma prece

Dum sorriso, dum encanto

Mulher, imagina o nosso espanto

Ao ver a flor

Que cresceu tanto

Pois no silêncio mentiroso

Tão zeloso dos enganos

Há de ser pura

Como o grito mais profano

Como a graça do perdão

E que ela faça vir o dia

Dia a dia mais feliz

E seja da alegria

Sempre uma aprendiz

Eu te repito

Este meu canto de louvor

Ao fruto mais bendito

Desse nosso amor

E, para finalizar, fica a animação de Loius Clichy, em cima da música "A Quoi Ça Sert L'amour".

Bonecas Também Morrem

Este foi o meu primeiro curta (???).

Em 2005 fui ao Anima Mundi, no Rio de Janeiro, e saí de lá embasbacado, boquiaberto e, principalmente, inspirado.

Fiz este vídeo com minha irmã! É uma obra totalmente trash e mambembe.

Mas foi uma delícia a diversão de criar uma obra cinematográfica.

E a primeira ... a gente nunca esquece!