Vem tocar aqui em casa, amigo!

Meu refúgio em você

Busco refúgio nos seus cabelos.
São tão macios, são tão cheirosos.
São subterfúgios para as minhas fraquezas,
e ainda me agarro em tuas tranças.

São essas lembranças caídas no seus ombros
que fazem de mim cativo e presente.
E que faz latente a minha esperança
de sair vivo dos meus escombros.

Sob as tuas madeixas me permito um sorriso,
sob os teus cabelos me vejo seguro.
E se deixas que eu vá mais além dos teus pêlos
eu largo os segredos e a verdade eu te juro.

Se me esqueces sozinho em uma noite de breu,
serei fraco na busca daquele que é eu.

Não me largue sozinho em casa ou na rua,
não corte os cabelos em qualquer fase da lua,
não desfaça os laços entre mim e teus pêlos,
não fique parada na frente do espelho.

Me permita ficar em ti para sempre,
não me tires jamais da segurança que és.
Se me perco dos cabelos que carregas fiel
cairei, derrotado, sem força, em teus pés.

Teus olhos, mulher

Como me decifras, mulher!
Não precisas andar comigo para saber por onde dei meus passos;
e por onde nem mesmo passo sabes que nunca fui.
Sou tão previsível assim?
Diria que sim, mas só para quem carrega olhos como os seus.

Como me decifras, mulher?
E como me explica de maneira tão real?
Viste até o que nego. Viste o que renego. E o que torno a negar.
Viste nas minhas afirmações as nuances das firmes ações
e das flácidas fantasias.

Pena que sou eu minha própria esfinge.
E quando me pergunto, não me decifro.
Acabo engolido pela minha fome de despedaçar-me.
E dilacerado, mulher, não precisas decifrar-me.
Conte-me mulher. Conte os meus pedaços.
Conte-me mulher, decifra e faça laços com minhas tripas e sensações.
Remonte-me um novo alguém.
Indecifrável, menos aos olhos teus.

Toque a verdade

Se a verdade fosse um instrumento, qual seria o seu som?

Fruta verde

Uma semente cai na terra por motivos mil.
Algumas viram alimento. Outras secam.
Outras brotam.
E, fazendo-se o broto, começa ali uma aposta com o tempo.
Alguns brotos vingam, outros não.
Podem ser pisados, arrancados, esquecidos.
Os que vingam vão crescendo, e nessa sucessão de acasos
viram árvores. E floreiam. E dão frutos.
Pequenos big-bangs de vida.
Vão crescendo, e verdes esperam madurar.
Porém, eis a história da fruta que não madurou. A fruta que permaneceu verde.
Insossa, ruim,
intragável fruta verde.
Não dá pra comer. Dessa fruta, quando verde, nem doce se faz.
Coitada ... Imatura ...
Ih, olha ali uma bem madura!

Tadinha da fruta verde. Morreu esquecida.

Qual a tua tribo?

Num dia ela estava aqui,
no outro ela estava lá.
Num dia tupiniquim,
no outro tupinambá.

Aproxima-te atentamente

Aproxima-te dos meus lábios,
ouça atentamente as minhas palavras.
Aproxima-te dos meus olhos,
veja atentamente a minha alma.
Aproxima-te dos meus braços,
sinta atentamente o meu calor.
Aproxima-te do meu membro,
receba atentamente o meu sexo.

Distancia-te do meu corpo,
desfrute despretensiosamente o teu orgasmo.

Vê se pode!

Com minh'alma não há quem possa!

Ela só quer a posse das coisas impossíveis!

Te espero porque

Já vai?

Mas já vai?

Mas já vai porquê?

Não vai, não.

Não vai, não.

Eu quero você.

Mas, fica mais.

Fica mais.

Mas fica aqui, por favor.

Amor, eu preciso,

eu preciso,

não vai, não.

É mesmo?

Tem mesmo?

Então tá bom ...

Adeus, amor.

Na volta, amor,

eu curo essa dor.

Então, tchau,

adeus, tchau,

volta, eu preciso,

te espero,

eu quero,

porquê?

Volta

Fica

mais

Porque eu amo você.

Morena

morena
morena
Te chamo e onde estás?

morena
morena
Já não me ouves mais?

Meus pés, doídos, morena.
Meus gritos, moídos, morena.
Meu coração, doido por ti, morena.
Eu já não posso mais.

morena
morena
Te chamo e onde estás?

morena
morena
Te amo
Te chamo
Te amo
Te clamo
Me engano
ou já não me queres mais?

morena
morena
Te chamo e onde estás?

Me despeço
em pedaços,
morena, nunca mais.

Sonhe

Finco os pés no chão;

Mas meu chão não é o teu cimento.

Toco com as mãos o céu,

o mar e o firmamento.

Meus sonhos são reais porque eu os vi.

Meus sonhos reais,

com eles eu nasci.

Eu tive um sonho.

Um sonho impossível.

Mas vou continuar sonhando.

Porque o real não é o fim do sonho.

O real é o sonho sem fim.

Conto de fadas

Minha esposa cada dia é uma coisa,

cada dia uma surpresa,

uma beleza de emoção.

Essa mulher vira quem ela quiser,

faz da casa um teatro,

um show de interpretação.

Faz Amélia, faz Jocasta,

faz Maria, faz de graça

as feminas que ela quer.

É Penélope,

é Medéia,

Marquerite, Dulcinéia,

é a minha Capitu.

Minha esposa, quando em casa,

pode ser tantas que eu não vi.

Lady Macbeth, Julieta,

Lolita,

Emma Bovary.

Mulher do médico, Karenina,

minha esposa é minha menina,

minha Lolita, minha Polyana.

Mas chega uma hora

(e é a hora da cama)

em que eu digo:

Chega de drama.

Vem ser real,

ser minha mulher.

P.S. ao Pouca vergonha!

Estou tão leve agora ...

Pouca vergonha!

Não acompanhei a novela Viver a Vida, que acabou ontem- e aliás me emocionei com o depoimento de João Carlos Martins. Mas não é sobre isso que quero falar. Pois bem, não acompanhei a novela, como já venho há tempos perdendo o hábito de assistir televisão (a internet está, sim, substituindo). Porém, o que acompanhei foram as discussões sobre a novela. Quanta gente reclamando da pouca vergonha dessas novelas de hoje em dia: homem com homem, mulher com mulher, casamento desfeito, ménage à trois, ...

Gente! E isso é pouca vergonha?

Veja bem. O que é pouca vergonha? Isso?

Ou isso?

Putaria não é na cama,
não é no escuro, não é na lama.
Sacanagem não é a transa,
não é o corpo, não é a foda.
Sacanagem, putaria mesmo,
aquela suja,
é o que fazem com quem nada pode.
Com o que não sabe ler,
escrever,
falar,
com o que não sabe lutar.
Aí, sim.
Somos estuprados.
Fodidos por caralhos gigantes
que arrombam os corações dos inocentes.
Somos vítimas da pior sacanagem.
Somos invadidos por impostos que nada fazem
a não ser encher o bolso dos filhos da puta que mandam por aí.
Isso sim, meus amores,
é pouca vergonha.

Conscientemente

Diz o wikipédia:

a consciência é uma qualidade da mente.

E eu pergunto:

a verdade é consciente?

Pois há quem minta inconscientemente.

E tem aqueles que o fazem conscientemente.

No sono ou na vigília,

se fantasia.

O que não é verdade,

logo é mentira?

Então me tira essa dúvida:

o homem consciente mente?

O inconsciente mente compulsivamente?

Ou é tudo natureza da mente?